varanda.

O dia havia passado tão rápido e tão belo, e ela havia escondido atrás de seus olhos, procurando o "porque" de tudo.. enquanto um peqeno acontecimento poderia ter tornado o seu dia mais feliz, coisas para se lembrar e sorrir a noite ao se deitar.
... e ela mesmo sabendo, continua se submergindo em sua própria alma, analizando, ou apenas esperando, qe em um dia normal, as peqenas coisas te surpreendam.
Não adianta. Uma hora a cabeça da gente não suporta e corre atrás da primeira porta. Foi assim com ela e agora somos nove. Passos largos como esses nossos precisam de base. E se não for de pedra arrebenta na primeira onda forte. Feito ela... é assim mesmo. A gente tem qe se encher com nossas convicções pra poder suar deitada na neve. Pra seguir tem qe escancarar o coração, segurá-lo firme nos olhos até fazer lacrimejar. Se não for assim não há pés qe aguentem...
Houve felicidade também na ausência. Tantas despedidas a levaram ao telhado dela mesma. Pra deixar ir hoje ela sabe qe é preciso antes se entregar com palavras, noites, flores e tempestades. Alivia a sensação de palavras ditas, sentimento explícito. Assim a morte se faz sem dor, porqe a vida de fato aconteceu...
E Ela vai gritar... ainda qe apenas você a ouça. Porqe por um sorriso ela viveria todos os seus dias..e qe ninguém aponte como erro se ela se apaixonar várias vezes num segundo. sessenta vezes. sessenta formas. simplesmente pra recriar sessenta vezes o mesmo sentimento. O problema é qe tem gente qe aprende a contar minutos e confunde intensidade com horas. Ah... se ela soubesse desse segredo.
Posso enxergar os buracos tão vazios por natureza. As ausências das presenças. É qe ela se faz ali... no meio das palavras. Fora de dicionários. Abstrato. Recriando seu próprio vocabulário.